Vanuit het raam kijk ik uit op het balkon van de overbuurvrouw. Het liefst loopt ze de hele dag in een panterprint terwijl ze buiten sigaretjes rookt. Ze komt net thuis met haar man: type ruwe bolster, blanke pit. Nog voordat ze de deur opendoet tilt hij haar jurk omhoog. Wat overblijft is een dun stukje stof van een luipaard string, en een rode handafdruk op haar rechterbil.
Een Oudejaarslot. Elk jaar koop ik er één. Net zoals honderdvierentwintigduizend miljoen andere mensen. Waarom? Het prikkelt je fantasie. Stel nou dat je hem wint, dan zou je zoveel mooie dingen kunnen doen. Dat gun ik oprecht iedereen. Maar o wee als die man voor me in de rij hetzelfde eindcijfer kiest, dan geef ik hem een snoeihard knietje in zijn ballen.